Apuntes del subsuelo

Cambiando de subsuelo

2007-09-22T18:22:00.000+02:00

Después de 4 años y 220 posts, Apuntes del subsuelo deja Blogger y hace mudanza a Wordpress en un servidor propio.

Para todos aquellos que (inexplicablemente) continúan leyendo estas modestas notas, podrán seguir haciéndolo en esta dirección:

delsubsuelo.martincleto.com

Nada más, salvo agradeceros que hayáis estado conmigo todo este tiempo con la esperanza de seguir compartiendo este pequeño rincón de la blogosfera muchos años más.

Caramelos amargos

2007-09-03T17:06:00.000+02:00

Cuando Isaías Gómez Honrubia expuso su idea a los próceres de la villa, estos mostraron su firme oposición a tan, en su opinión, descabellada empresa. ¿Invertir millones en crear una fábrica de caramelos amargos? ¿Acaso el joven Isaías, hijo del respetado ingeniero Torcuato Gómez Honrubia, habia perdido definitivamente la cabeza? Las fuerzas vivas de la insigne y muy leal villa de Garandaz de la Torre le conminaron repetidas veces a seguir el ejemplo de su progenitor, a centrar sus esfuerzos en proyectos que sirvieran para el bienestar de la comunidad y para la envidia de los municipios vecinos, en vez de perder el tiempo con insensateces como la que aquel día les propuso.
El joven emprendedor, lejos de desanimarse, entendió con amargura que su sueño jamás podría hacerse realidad en la tierra que le vio nacer, que se marchitaría encerrado en el corsé de una mentalidad arcaica y miope, incapaz de comprender el nuevo rumbo de los tiempos. Así pues, Isaías hizo la maleta, cogió la carpeta que contenía toda la documentación concerniente a su proyecto y marchó para no volver jamás.

Nada se supo durante años del destino del díscolo primogénito del ingenierio Gómez Honrubia, hasta que un buen día, durante la sobremesa, uno de los burgomaestres mostró a los tertulianos del café una noticia del diario económico Los cuartos de la Nación: "Isaías G. Honrubia, una de las mayores fortunas del contiente". Para estupefacción de todos los allí presentes, la noticia se veía acompañada de una foto donde aparecía, vestido de elegante frac, el joven Isaías, cogido del brazo de una pelandusca de aspecto nórdico.

En efecto, Isaías había visto cumplido su sueño. Un avispado empresario comprendió el pingüe negocio que consistía en vender caramelos amargos a amplios estratos de la población con superávit de edulcorante en sus vidas y se asoció con él, financiando la primera de una larga serie de fábricas por todo el ancho mundo. Los caramelos amargos fueron un rotundo éxito en los clubs de golf, en los prostíbulos de lujo, en las fiestas de los yates de multimillonarios, en los camerinos de los cantantes del momento y por supuesto, entre la no poca grey de snobs postmodernos imitadores de la élite.

Si la fábrica se hubiera construido en la villa, sus habitantes se hubieran beneficiado del negocio del siglo. Seguramente más de uno pensó en eso mientras leía la hazaña empresarial del joven Isaías. Seguramente más de uno pensó que de haberse construido allí la fábrica, serían tan tan felices que consumirían caramelos amargos por docenas.

Earth Intruder

2007-07-19T09:44:00.000+02:00

Qué delicia volver a escuchar en directo a Björk...

El poder de tu voz

2007-06-27T15:22:00.000+02:00

El poder de tu voz

La frase del viernes

2007-06-22T18:13:00.000+02:00

Desaparecidos los nihilistas (¡y los nihil obstat!) la Nada se ha tornado cañamazo del Todo.
Fernando Arrabal

Refugee

2007-06-20T16:31:00.000+02:00

La locura es en los individuos algo inusual. En cambio en grupos, partidos, naciones y épocas es la norma común
Friedrich Nietzsche.

De repente te das cuenta de que han llegado a por ti blandiendo sus fusiles. Están ya en la puerta de tu casa y no van a esperar mucho para derribar la puerta y disparar ráfagas contra todo aquello que se mueva. Cuentas con apenas unos segundos para saltar por la ventana de la parte de atrás y tratar de salvar tu vida.

Saltas. Caes y ruedas por el suelo. Corres, corres en la oscuridad de la noche, los pulmones te arden pero no dejas de correr tanto como puedes. Con lo puesto, sin dinero, sin documentación, tienes por delante miles de kilómetros de persecución, clandestinidad y penurias.

Si logras sobrevivir y tienes suerte, quizá llegues a la verja de una embajada o de una frontera de un país civilizado ante cuyas autoridades tendrás que demostrar que eres un refugiado político. Con lo puesto, sin dinero, sin documentación, pero con miedo y sufrimiento de sobra.

Hoy, 20 de junio, es San Ciriaco, San José Anacoreta y San Pablo Mártir, pero también es el Día mundial del Refugiado.

Guiando a la Iglesia Católica

2007-06-06T15:25:00.000+02:00

Metafórica imagen de Ratzinger en su papel de Pastor de todos los católicos del mundo. Teologicemos, que algo queda.

La iglesia 'roja' de Vallecas, a rebosar durante la misa prohibida por el Arzobispado

Leonardo Boff en Entrevías: "La misión de la Iglesia es atender especialmente a los pobres"

¿Es usted de este mundo?

2007-05-19T22:03:00.000+02:00

Si tiene dudas sobre ello, despéjelas escuchando Canción para animar al habitante de las grandes superficies cantada por José María Alfaya y con letra de José Ramón Catalán.

Canción para animar al habitante de las grandes superficies forma parte de la banda sonora del documental Gran Superficie y también fue utilizado como cierre musical de uno de los capítulos de la espléndida serie de documentales Voces contra la globalización - ¿Otro mundo es posible?, emitido hace unos meses por TVE.

Es tarde

2007-04-04T21:43:00.000+02:00

Estar de cháchara.
Estar de uñas.
Estar de brazos cruzados.
Estar de vuelta.
Estar de muerte.
Estar decorando la oficina.
Estar de morros.
Estar de suerte.
Estar de enhorabuena.
Estar de guasa.
Star Wars.
Estar de capa caída.
Estar delante.
Estar detrás.
Estar decidido a contarlo todo.
Estar depre.
Estar de puente.
Estar de vicio.
Es tarde para estar de.

Animalitos

2007-04-01T11:47:00.000+02:00

Caballos y ponis. Una sepia y un calamar. He visto paseando juntos animalitos. He visto animalitos durmiendo juntos. He visto animalitos.

Caballos y ponis. Un cerdito y un gran danés. Un loro y un asno. Un guardabosques y
un ruiseñor. He visto un gato unirse a una manada de suricatos. He visto un ciervo meterse en la boca de una serpiente. He visto un grupo de ocas seguir el vuelo de un ultraligero. He leído que una condesa dejó su herencia a sus ovejas.

Caballos y ponis. Un lagarto y un capellán. Una marta y un oso. Un ser humano y un orangután. He visto un cuervo con un reloj de cuco matando el tiempo. He visto un mono desparasitando un parvulario entero. He visto un cóndor cruzar el río sobre un cocodrilo. He leído que los perros y los gatos son amigos.

He visto paseando juntos animalitos. He visto animalitos durmiendo juntos. He visto animalitos comiendo juntos He visto animalitos.

Hidrogenesse, Caballos y ponis

Día del agua

2007-03-22T20:21:00.000+01:00

Uso fácil

2007-02-25T17:01:00.000+01:00

Vivir en la época de transición entre la comunicación humano-humano a humano-máquina no es nada fácil. Al menos a mi generación no nos enseñaron en el colegio a reservar unas entradas para el teatro hablando por teléfono con una máquina, a pagar una plaza de parking a una máquina ni tan siquiera a adquirir un billete sencillo del metro a través de una máquina que ingiere monedas y emite ruidos.

La teoría dice que las máquinas nos hacen la vida más fácil. Los expertos en ergonomía e usabilidad se exprimen las meninges para parir interfaces entre nosotros los imperfectos humanos y las todopoderosas máquinas, pero a mi me parece que la telaraña se complica cada vez más y más y que terminamos perdidos en un intrincado laberinto de pasillos absurdos y esquinas muertas. En el siglo XVI los monarcas absolutistas (cuán aburrida debía ser su vida) mandaban crear laberintos en los jardines de sus palacios para entretenerse, hoy el laberinto es nuestro día a día, es el tablero donde discurren todos nuestros movimientos y ay de aquel que no sepa desenvolverse según las caprichosas y cambiantes reglas que deciden unos pocos.

Ya casi nunca hay funcionarios somnolientos en las taquillas del metro, estas quedan cerradas y oscuras, asumiendo que el espacio que ocupan posiblemente mañana lo expropien máquinas expendedoras de sandwiches fríos o de cualquier cosa prefabricada e impostora. De espaldas a la taquilla otrora puesto de trabajo de un humano yo, que como y soy todavía útil a la sociedad gracias a las máquinas, miro la pantalla táctil de la máquina automática vendedora de billetes. A la ya conocida interfaz le han añadido en esta nueva versión un botón al menú que dice "USO FÁCIL". Uno pulsa sobre él y accede a una pantalla ciertamente más fácil de utilizar, con los botones y los textos más grandes, más intuitiva que dicen los expertos, acompañado además de una voz robótica que le orienta a uno en el proceso de compra. Un primor, vamos.

Mientras la máquina hace ruidos y escupe de malos modos mi billete sencillo pienso en que si hay un USO FÁCIL es porque el modo habitual es el USO DIFÍCIL. Así pues... ¿Por qué estos cabrones no disponen el USO FÁCIL por defecto?
Paradojas de eso que llaman usabilidad...

La cultura

2007-01-26T18:47:00.000+01:00

La cultura no terminaba, para nosotros, en la producción y el consumo de libros, cuadros, sinfonías, películas y obras de teatro. Ni siquiera empezaba allí. Entendíamos por cultura la creación de cualquier espacio de encuentro entre los hombres y eran cultura, para nosotros, todos los simbolos de la indentidad y la memoria colectivas: los testimonios de lo que somos, las profecías de la imaginación, las denuncias de lo que nos impide ser.

Queríamos conversar con la gente, devolverle la palabra. Para no llegar a ser muda, creíamos, una cultura nueva tenía que empezar por no ser sorda. Publicábamos textos sobre la realidad, pero también, y sobre todo, textos desde ella. Palabras recogidas en la calle, en los campos, en los socavones, historias de vida, coplas populares (...)

Eduardo Galeano, Días y noches de amor y de guerra

Nota: Las negritas son del editor de este blog.

Aguanta tu pipí

2007-01-16T20:18:00.000+01:00

Como si de un personaje de Auster se tratara, doy sorbos al café mientras alterno mi mirada entre las noticias del día y la vista de la gran ciudad gris a través del ventanal.

Pobre Jennifer. Pienso en su vientre a punto de reventar, en su piel amoratada, en su mueca de dolor antes demorir en su casa de Rancho Cordova, tan sólo acompañada de la soledad y la angustia. Aguanta tu pipí, debió resonar en su cabeza entre mareos y vomitonas, aguántalo, Jennifer, aguanta tu pipí por una Wii. Claro que en inglés queda mejor: Hold your pee for a Wii.

Jennifer Strange, la extraña Jennifer, se presentó a un concurso organizado por una radio de la mormona y puritana ciudad de Sacramento. El reto consistía en beber ingentes cantidades de agua en un tiempo récord y, claro está, aguantar el pipí más que nadie para conseguir el ansiado premio, una Wii, ese cacharro inalámbrico de moda que según los tecno-eruditos ha revolucionado el mundo de los videojuegos.

Se ha sabido que Jennifer, la extraña Jennifer, aceptó el desafío por su hijo, quería obtener aquel premio que a buen seguro se escapaba de sus posibilidades económicas pero que tanta ilusión le hacía a su pequeño. Desgraciadamente se quedó en el intento: Jennifer murió por una intoxicación de agua. Quién lo iba a decir, muchacho, tu madre sacrificó su vida por hacerte feliz, el pipí y el agua, esos líquidos inocentes en apariencia la mataron.

Reflexiono por un instante sobre la estupidez, sin duda el arma más mortífera que haya conocido la Humanidad. Pero enseguida mis pensamientos se ocupan del desamparado vástago de Jennifer. Pobre chaval, sin mamá y sin Wii.

Muere una mujer tras un concurso de quién bebe más agua para ganar una Wii

Despropósitos de Año Nuevo

2007-01-04T12:06:00.000+01:00

Aumentar considerablemente el consumo de tabaco.

Abandonar cualquier actividad deportiva y dedicar bastante más tiempo a ver televisión.

Dejar de trabajar honradamente, convertirme en discípulo de Strauss & Perlowitz y dedicarme a la especulación inmobiliaria o cualquier actividad de dudosa legalidad.

Publicar mis memorias, en las cuales revelo compremetedores secretos de diversos personajes famosos completamente inventados.

Tras amasar una fortuna gracias mis oscuros negocios y a las multimillonarias ventas de mis polémicas pseudo-memorias, hacerme del Opus o de cualquier otra secta religiosa influyente para asegurarme impunidad así en la tierra como en el cielo.

Como buen creyente temeroso del Señor, ser gratuitamente malvado e injusto con mis semejantes: que no se entere mi mano derecha que con la otra abofeteo y ultrajo.

Alcanzar la máxima perfección en el noble arte de la hipocresía: es necesaria la virtud en este mundo repleto de individuos malintencionados.

Escribir en un blog, que está super de moda.

Así es (si así os parece)

2006-12-17T11:28:00.000+01:00

Hemos tenido la oportunidad de degustar la obra Así es (si así os parece) del genial dramaturgo italiano Luigi Pirandello, que por estas fechas se reprensenta en un felizmente recuperado teatro de mi ciudad.
La sopa Pirandello, si se me permite, es un plato denso, consistente, a menudo frío y descarnado, únicamente aliviado por ese hechizo que sólo es posible darse en un teatro. Las creaciones pirandellianas tienen siempre mimbres mágicos, una arquitectura irreal que parece exigir desde un primer momento la benévola complicidad del espectador, pero todo no es sino una catapulta con la que el autor arroja sus contundentes opiniones sobre el espíritu humano.
La única verdad es que la verdad no es única, viene a decir Así es (si así os parece), con un desenlace que no es tal y que deja a los personajes desnudos, con sus miserias al aire y en cierto modo también con las nuestras, pues el espectador termina participando en la angustia coral de los personajes en busca de la verdad.
Merece la pena pasar un rato de vez en cuando con Pirandello, sobre todo si la producción e interpretación está a su altura, como es el caso.

Página del Centro Dramático Nacional

Pensar engorda

2006-11-29T17:27:00.000+01:00

Así, como quien no quiere la cosa, he descubierto que pensar engorda. ¿Alguien lo duda? Juro que esto es tan cierto como que a mi abuelo se le apareció en la huerta la Virgen de los Dolores.
Fijaos en los filósofos o en los literatos: Excepto aquellos aquejados por algún mal estomacal o arrastrados por alguna fiebre ascética, son individuos fofos, fondones, orondos hasta no poder más. Observad, si tenéis ocasión, en las mollas que apenas pueden ser contenidas por la camisa y que rebosan ocultando la hebilla del pantalón... o qué decir de sus nalgas, tendientes a la cuadratura, revelando que pasan horas y horas pensando sentados (y es que ya no hay filósofos como Nietszche, que pensaba andando).
Ya sabía que pensar es una actividad perniciosa, tanto o más que leer, pero es que además engorda, coño. Me he apresurado a tomar mis medidas: procuro realizar cotidianamente acciones mecánicas e inconscientes, ver televisión un número de horas lo suficientemente elevado y he hecho acopio de múltiples ideas ajenas para no tener que elaborar las mías propias. Sé que este último punto podría parecer algo arriesgado: sustrayendo sin pudor las ideas de otros así al tuntún, puede darse que entre ellas se contradigan, y que al recitarlas cual papagayo en cualquier momento de mi intensa vida social pasara por un individuo inestable y desorientado, lo que comúnmente se conoce como un tarambainas.
Pero no tengo miedo: pocos son hoy los que escuchan y menos aún los que piensan. Y es que pensar engorda, coño.

Copyleft: Manual de Uso

2006-11-18T19:15:00.000+01:00

Para todos aquellos interesados en cómo distribuir libremente su obra y/o en todos los aspectos relacionados con la filosofía del copyleft, circula en la red un libro electrónico bastante interesante: Copyleft. Manual de uso. (506 KB)
Este manual versa sobre ámbitos variados de la creación intelectual como el software libre, música, arte y medios audiovisuales, edición literaria, asi como otros temas como el legal o el activismo.
Esta obra puedes también adquirirla en formato papel en la librería Traficantes de sueños
Si aún no sabes de qué va esto del copyleft, infórmate aquí.

Nos ocupamos del mar

2006-11-06T20:20:00.000+01:00

Igual que en televisión interrumpen la emisión
para anunciar un brebaje o un masaje,
interrumpo mi canción y coloco aquí un mensaje.
Nos ocupamos del mar
y tenemos dividida la tarea:
ella cuida de las olas,
yo vigilo la marea
Es cansado, por eso al llegar la noche
ella descansa a mi lado,
mis ojos en su costado.
No habrá parecido mal ya que no fue comercial
y es cosa que se agradece me parece,
en este mundo infernal
lo quien no compra perece.
También cuidamos la tierra
y también con el trabajo dividido
yo troncos, frutos y flores
ella riega lo escondido.
Es cansado, por eso al llegar la noche
ella descansa a mi lado,
mis manos en su costado.
Raro es que la verdad mediante publicidad
alguna vez se abra paso,
por si acaso ahora es la oportunidad
cuando el público hace caso.
Todas las cosas tratamos
cada uno según es nuestro talante
yo lo que tiene importancia
ella todo lo importante.
Es cansado, por eso al llegar la noche
ella descansa a mi lado
y mi voz en su costado.

Javier Krahe

Al-Gharb Al-Andalus

2006-09-16T20:41:00.000+02:00

Durante unos días hemos visitado una tierra periférica de esta variada Europa, el Algarve portugués. El Algarve es un pedazo de la Península Ibérica tostado por el sol y que se vuelca desde la serranía que le comunica-incomunica con el resto de Portugal hacia el infinito azul del Atlántico mediante acantilados, playas y rías. Parece desparramarse tranquilo entre olivos, en un ritmo calmo y pausado que también poseen sus gentes y que termina contagiándose al viajero.

Del Guadalquivir al Cabo de São Vicente, el Algarve invita a buscar una belleza no siempre aparente y presta al turista apresurado y playero: el tiempo transcurre allí de otra manera y la prisa y el bullicio parece reservada sólo a los complejos hoteleros, que por fortuna todavía no son dueños y señores absolutos de cada centímetro de su costa.
Las gentes del Algarve son tranquilas, sencillas, herederos tras generaciones del legado árabe, cristiano y ultramarino. En muchas de ellas, sobre todo en los pescadores, he encontrado una mirada profunda, con un punto de escepticismo, que diríase escudriña el horizonte del océano y de vez en cuando, volviéndose, la geografía continental desde su rincón suroeste: Al-Gharb Al-Andalus, el Al-Andalus occidental.

La vuelta al cole

2006-09-02T15:43:00.000+02:00

El final del verano llegó y tu partirás.
El final del verano, Dúo Dinámico.

Los creativos publicitarios y demás tropa mercadotécnica tienen bien estudiado que dos son los momentos del año en que el ciudadano medio es más proclive a la estupidez consumista: uno es la Navidad y otro es éste en el que nos encontramos ahora.
Como todos los finales de verano, la siempre nociva publicidad televisiva nos rocía con anuncios de los más insólitos y absurdos coleccionables. Vaya por delante mi total respeto a las personas que inviertan su tiempo y su dinero en estas colecciones por entregas, están su pleno derecho como yo lo estoy en el mío al calificarlo de idiotez supina.
En cada ocasión, al acercarse un nuevo y deprimente septiembre, los ideólogos del consumo y su industria nos sorprenden con un más difícil todavía. He aquí lo más granado de este Final del Verano 2006:

Las grandes sagas lacrimógenas de alguna supuesta escritora superventas anglosajona (categoría: subliteratura sentimentaloide)

Figuritas de bomberos, Damas (de porcelana) de época y diferentes modelos a pequeña escala del Citroën 2CV a lo largo de su historia (categoría: miniaturismo obtuso)

La colección completa en DVD de Verano azul (categoría: series casposas cuyos protagonistas están muertos o internados en clínicas de desintoxicación)

Mención aparte merecen las Casas de muñecas y derivados, cada vez más sofisticadas: Este año tenemos la espléndida Casa rústica mediterránea (categoría: la casa que nunca tendré hecha realidad en medio de mi saloncito de 8m²)

Por último, el premio especial de este año lo concedemos al coleccionable Disfruta construyendo fácilmente tu reloj de cuco (categoría: maquetas interminables y montables varios)

Con todo esto sumado a La Vuelta al Cole de unos conocidos grandes almacenes... ¿Cómo cojones quieren que no nos deprimamos?
Ahí os dejo mi reflexión. Por mi parte, yo huyo temporalmente con mi prometida a perderme por el sur de Portugal. Cuidaos mucho, sobre todo de los medios de comunicación y de las mentes aviesas que los dirigen.

La frase del viernes

2006-08-25T19:25:00.000+02:00

La posteridad es un mármol en el que cagarán las palomas.

(Si alguien sabe a quién puede pertenecer este contundente aforismo, le agradecería enormemente que me lo dijera)

Cumplir órdenes

2006-08-10T20:22:00.000+02:00

"La guerra no es la excusa, la Fuerza Aérea no es la excusa, las órdenes no son excusas. Cada asesinato te perseguirá hasta tu muerte; todas las noches te despertarás gritando y volverás a matar a cada uno, otra vez, y otra vez más (...)
No hice preguntas, al igual que tú no las haces. Me dije que, si estábamos en guerra, el presidente era quien conocía todos los datos, tomaba las decisiones y era responsable. Sólo al despegar se me ocurrió que el presidente no puede ser responsable por la bomba arrojada porque el presidente no sabe pilotar aviones (...)
Sin mí, es sólo un inofensivo tonto sentado en Washington y el mundo se las compondría, de algún modo, para seguir adelante sin su guerra nuclear. ¡Pero ese tonto me tenía a mí, Richard! Como él no sabía matar a un millón de personas, yo lo hice por él. Su arma no era la bomba: su arma era yo. En aquel entonces no llegué a comprenderlo: en todo el mundo sólo somos un puñado los que sabemos cómo hacerlo, y sin nosotros no podría haber guerra."

Richard Bach, Uno.

(Las negritas son del editor de este blog)

Del latrocinio considerado como una de las Bellas Artes

2006-07-29T19:11:00.000+02:00

Bienaventurados los ladrones, pues ellos acompañaron al Señor en el Calvario y estarán a su derecha e izquierda en el Reino de los Cielos.
En las últimas semanas empresarios de la construcción y cargos políticos han terminado en la carcel imputados por diversas y graves corruptelas. La mierda salpica a cantantes folklóricas, policías, zorras sin oficio pero sí con beneficio y un extenso elenco de personalidades patrias. Ninguno de nosotros quisiéramos estar ahora en su pellejo, pero en el fondo les hemos admirado (y votado a sus partidos) todo este tiempo de saqueo al dinero público.
Digo bien: admiramos y envidiamos al ladrón. En nuestro país, y presiento que en muchos otros, el ladrón es un personaje encumbrado, prohombre de mente ágil y aún más ágiles dedos, modelo no reconocido de las generaciones venideras. En realidad, envidiamos al ladrón porque nosotros también lo somos, pero mediocres. Admiramos al ladrón como una joven muchachita en busca de una oportunidad admira a una gran diva consagrada. ¿Quién no navega por internet o escribe correos electrónicos en horas de trabajo? ¿Quién no ha fingido un mal para quedarse un día en casa? ¡Aficionados! Si pudiéramos, si tuviéramos la oportunidad, robaríamos como ellos o más.
Tenemos buenos maestros: empresas batiendo récords de beneficios que escatiman dos euros a sus trabajadores, funcionarios públicos que desayunan seis veces al día, compañías que no ofrecen los servicios contratados y un largo etcétera que vemos y padecemos día a día.
Quién roba a un ladrón tiene cien años de perdón, viejo refrán castellano que hoy es la única ley moral que garantiza la supervivencia de individuo. ¡No hay sitio para la honradez en los tiempos modernos! Roba, que mientras robas al menos no te están robando.
Me quito por tanto y aunque sea por un instante la careta farisea: ¡Que vivan esos artistas del hurto sin límite que tantas conversaciones repletas de hipocresía llenan a la hora del café! Son sin duda el máximo exponente de lo mejor de nosotros mismos.

Parece ser que el hombre

2006-06-24T18:43:00.000+02:00

Parece ser que el hombre sufre y como
no hay balanza que pese lo que sufre
sólo se sabe que el dolor es plomo
y sin embargo huele como azufre

No hay tampoco termómetro que diga
los grados del pesar que sólo pesa
Sólo se sabe que el dolor es miga
de un pan que nunca estuvo en una mesa

Cuando te encuentres mal busca un rincón
Y ponte allí a comer tu carne cruda
que está en tus manos como está en tus pies

Date un banquete hambriento corazón
Y ya verás que el llanto no te ayuda
Ya no te ayuda fue llanto y no lo es.

Un soneto de Carlos Edmundo de Ory.

Download this song

2006-06-20T20:55:00.000+02:00

No puedes vender agua embotellada cuando fluye libremente...
Os dejo este video de un rapero que dice lo que yo pienso, pero con mucha más gracia que un servidor. Ole ese flow!

En la nave del misterio

2006-06-05T20:12:00.000+02:00

-¡Coño, Nihilsum!- me dicen algunos de mis pocos amigos y algunos de mis muchos conocidos- ¿Cómo es posible que tú, tan escéptico, tan analítico, tan filósofo como tú eres, te tragues todos los programas de este individuo?
Escéptico soy bastante, analítico cada vez menos y filósofo... bueno, digamos que quienes me aprecian confunden con benevolencia mis ditirambos etilico-cannábicos.
Siempre me ha atraido el misterio, lo que parece inexplicable. El misterio es la fuente de toda ciencia, decía Einstein, el que no pueda hacer una pausa para maravillarse, está muerto.
Ya de muy joven escuchaba a Antonio José Alés y a Miguel Blanco, leía los libros de Juanjo Benítez y veía los documentales de Jiménez del Oso. Sin embargo, estar expuesto ante tal contaminación de heterodoxia no ha dejado mancha alguna sobre mi pulcro escepticismo. No me creo que los extraterrestres estén infiltrados entre nosotros, por ejemplo, pero tampoco me creo mucho más lo que veo en las noticias o lo que dicen los políticos.
Indagar, preguntarse, cuestionar a veces no gusta, no conviene o incluso puede resultar peligroso. Alguien me comparaba hace poco el programa televisivo de Iker Jiménez con un programa de sensacionalismo rosa: como si preguntarse por fenómenos o hechos inexplicables fuera lo mismo que preguntarse con quién se acuesta Fulana o Mengano. Lo primero puede conducir a que reflexionemos sobre si todo lo que vemos y sentimos es como lo vemos y sentimos, lo segundo conduce irremisiblemente al cretinismo y al adocenamiento más patético.
Farsantes y charlatanes hay en todos lados, en algunos gremios socialmente muy valorados en muchísima más cantidad que entre esos periodistas que ha elegido investigar en las sombras del conocimiento. Un idiota será un idiota siempre, delante de un libro de Borges o delante de un folleto de supermercado. Un curioso con juicio crítico, sin embargo, se valdrá de aquellos pocos que cuentan lo que generalmente no cuenta el resto para recorrer su propio camino.
Iker Jiménez, quizá el más carismático de una nueva generación de periodistas de lo insólito, lleva ya un tiempo con un programa de radio ya convertido en clásico de las ondas españolas, como lo fue en su tiempo Medianoche o Espacio en blanco. Hace unos meses inició una aventura en televisión que le ha procurado fama por un lado y críticas por otro. Si de este modo consigue que ciertas personas se acerquen a apasionantes obras como La rama dorada de Frazer, Guía de los pueblos malditos de España de Juan García Atienza o Los templarios y otros enigmas medievales de Juan Eslava Galán, bendito sea, por una vez, el circo mediático. Nadie con un mínimo de cultura puede tachar ninguno de los nombres anteriomente mencionados como sospechosos de charlataneria o falta de rigor.
Lo dicho: nada es lo que parece. Ni la geometría euclidiana ni la física newtoniana pueden ya sostenerse tras los descubrimientos de la física cuántica. Los paradigmas se agotan, las verdades históricas amarillean y sólo quien vive de ellas las defiende con uñas y dientes. La vieja historia del Hombre.
Mientras tanto, aún nos queda el misterio.

A Poet and a Prophet

2006-05-11T20:48:00.000+02:00

See the morning sun, the morning sun,
On the hillside.
If you're not living good, travel wide,
You gotta travel wide.
Said I'm a living man,
And I've got work to do.
If you're not happy, children,
Then you must be blue,
Must be blue, people say.
I'm a rebel, let them talk,
Soul rebel, talk won't bother me.
I'm a capturer, that'w what they say,
Soul adventurer, night and day.
I'm a rebel, soul rebel.
Do you hear them lippy.
I'm a capturer, gossip around the corner,
Soul adventurer. How they adventure on me.

El bosque hermoso

2006-05-08T21:32:00.000+02:00

Aún quedan pedazos del Paraíso en la tierra, aún quedan bosques hermosos ante los que, como el Abad Virila con el trino del ruiseñor, quedarse extasiado trescientos años.
La contemplación del bosque hermoso fue el regalo para nuestros ojos durante un puñado de amaneceres y otros tantos atardeceres. Fue un regalo, sí, quizá inmerecido, para quienes aún soñamos con buscar la belleza sobre todas las cosas.

Nacer en el 73

2006-04-30T12:42:00.000+02:00

Por su interés, reproduzco a continuación unos fragmentos de una carta al director escrita por una joven y publicada hace unos días en un periódico de mi país:

"Lo siento, nací después de la crisis del 73. Mea culpa por pertenecer a la generación X, en la que estadísiticamente más vale tener estudios primarios y no estudiar nada para encontrar un empleo, en la que gente como yo, que nos hemos licenciado en Historia, sólo valemos para trabajar como comercial de puerta en puerta, vender hamburguesas, trabajar en un supermercado, mientras estamos esperando a que ustedes, los hijos del baby boom, se jubilen y nos dejen su puesto de trabajo libre, que, claro está, no conseguiremos por la inexistencia de un enchufe (que otros tienen) aunque exista una remota posibilidad (...)
Pero tenemos que ser idealistas, tenemos que creer en el establishment, el caciquismo, la endogamia no podrán con nosotros. Tenemos que cantar au vent y buscar la arena de la playa bajo los adoquines, pensar en Camus o en Sartre.Lo siento, los de la generación X ya no creemos en un nuevo mundo... los ahora aburguesados manifestantes del 68 y de la transición nos habéis demostrado como acaban los idealistas."

Entiendo la frustración de esta joven española. No hay sitio para ella en ese mundo de ilusión y fantasía que nos vende la publicidad a cada minuto. Sí lo hay en el mundo de la precariedad laboral, de la inestabilidad, de la ausencia de esperanza en que mañana uno pueda tener una pequeña casa y una pequeña familia, mientras algunos, sin apenas esfuerzo ni merecimiento, tienen todo y más.
Los que nacimos después del 73 lo hicimos ya con las cartas marcadas. Apenas tenemos margen de maniobra en un sistema que deja al individuo totalmente desprotegido frente a las corporaciones e instituciones. Salvo un golpe de suerte, para las empresas serás como una impresora: barata, productiva y cuando te estropees, te cambiarán por otra.
Por todo ello, no te engañes ni te dejes engañar, ni envidies a los hijos de. Ya no habrá románticas revoluciones que te catapultarán a una vida burguesa. Ocupa mejor tus energías en buscar los resquicios de este absurdo sistema (te aseguro que los hay), aparenta ser otro dócil peón más, sé sutil, cuida la imagen y los gestos tal y como hacen ellos, termina dominando su jerga y su moral podrida e hipócrita. Al cabo, con algo de suspicacia, escepticismo y afán de supervivencia, habrás hayado los mecanismos que te permitan recuperar, al menos, algo de lo que te roban cada día.
No hay salida en este juego, decía un filósofo. O juegas, o mueres, ambas opciones son igual de dignas. Los que por el momento seguimos jugando hemos asumido como primer precepto que ser hipócrita es algo tan natural como respirar. Que los principios y valores y blablabla se resumen en uno: llegar a fin de mes.
Quién roba a un ladrón...

Un vacío perfecto

2006-03-27T21:40:00.000+02:00

Leo hoy en barrapunto que ha fallecido el escritor polaco Stanislaw Lem.
No soy muy amigo de la literatura de ciencia-ficción, de hecho de la prolífica obra de Lem sólo conozco su novela más afamada, Solaris, cuya primera versión cinematográfica fue realizada en 1972 por el magistral director ruso Andrei Tarkovsky.
Solaris es densa y misteriosa como la oceánica niebla que rodea a sus protagonistas. Solaris habla de muchas cosas, de tantas como puedan caber en el subsconsciente humano, pero principalmente de la relación del minúsculo ser humano con todo aquello que pudiera encontrarse allá afuera, en las inmensidades del universo.
Aquel que cuando dirige su mirada a las estrella siente una mezcla de admiración y miedo, aquel que no domina su inquietud por lo inexplicable, por lo inasible, disfrutará sin duda de la lectura de Lem.

Mucho lerele y poco lirili

2006-03-06T20:37:00.000+01:00

Ay, pena, penita, pena. Cómo pasa el tiempo y yo con estos pelos: sigo haciendo cuentas con la calculadora y me siguen saliendo -3. El padre, el hijo y de hashish, el alijo. O eso, o la Pinta, la Niña y la Santa María que nada más atracar... !Zas! Operación Pelopincho al canto, y varios cientos de kilos de farlopa vaya usted a saber dónde: Al retrete, dicen, o a la mesa de caoba del chalé del Sr. Ministro.

Y yo mientras, como siempre, en mi cubil leyendo, esta vez perdiendo el tiempo y los ojos tratando de entrever qué le puede acontecer al homo sapiens sapiens a la vuelta de la esquina. Pérdida de tiempo, lo sé, lo sé. La tele ronronea: compracompracompra y entre consejo publicitario y consejo publicitario un reportaje de adolescentes que pegan palizas a mendigos y descalabran niños mientras graban las hazañas con sus móviles de 500 euros. Uno de ellos se confiesa: Yo soy un chaval normal, voy a clase, soy amable con la gente. Lo que pasa es que me aburro.

¡Joder con el aburrimiento en la Era de la Información!. Yo cuando era mozo y me aburría mataba el tiempo haciéndome pajas o hacía tiempo matándome a pajas, como se quiera. Pero no se me ocurría salir de paseo a pegar a ancianos o discapacitados... ¿Sería porque en aquella época no existían los telefónos móviles? Quién sabe.

En fin. Que cuando el Diablo se aburre, con el rabo mata moscas. Lo que no sabemos es si lo graba en su Nokia N90.

Tiempos modernos

2006-02-24T16:13:00.000+01:00

Propósitos de Año Nuevo

2006-02-09T09:47:00.000+01:00

En el año del perro, intentar ser sagaz y honesto como un perro.

Ser un ex-fumador tolerante con los fumadores, pero no con los tubos de escape de los coches, no con las chimeneas de las fábricas ni con los otros humos de algunos necios.

Pensar en medida directamente proporcional a actuar.

Cuidar las plantas con el cariño que se merecen.

No tener miedo al miedo ni afecto al éxito.

Defender con más entusiasmo la dignidad de los animales, porque de ellos será el reino de los hombres.

Intermezzo

2006-01-18T23:28:00.000+01:00

Discúlpenme mis sacrificados lectores, si es que aún me queda alguno. Es obvio decir que me he tomado unos días de asueto, alejándome de lo terreno y de lo virtual.
A riesgo de levantar suspicacias y generar envidias, os diré que en estos días de abstinencia escritora me he dedicado fundamentalmente a dormir. O mejor dicho, mi cuerpo los ha dedicado a dormir, mi mente a soñar generosamente.
Abro un debate: Antaño era de los que pensaba que dormir era perder un valioso tiempo en esta cuenta atrás incierta que es la vida, un perjuicio imprescindible pero un perjuicio al fin y al cabo. Ahora no pienso radicalmente lo contrario, pero si defiendo que una sobredosis de consciencia no es en la mayoría de los casos recomendable. Quizá el meollo del asunto está en encontrar un equilibrio entre el quehacer inconsciente de la mente mientras dormimos y la absorción pura y dura de eso que asumimos como realidad circundante.
En estas muchas horas brindadas a Morfeo he tenido sueños de todas las calidades y variantes: sueñecitos aburridos,inocuos y verosímiles, ensoñaciones surrealistas con bastante gracia, ensoñaciones surrealistas sin pizca de gracia, pesadillas truculentas e iluminaciones afortunadas que he logrado retener en mi parcela consciente. En fin, mucho material del que han derivado sensaciones y reflexiones provechosas ahora que al fin despierto y veo que el mundo sigue más o menos igual.
Creo que Bertrand Rusell tenía bastante razón. No tengamos miedo de que el subconsciente reine algunas temporadas sobre nuestro espacio mental: puede trabajar por nosotros, mucho más rápida y efizazmente.
Perdonad esta disertación de recién levantado. Si queréis un café, estáis en vuestra casa.

Centenarium v.2.0

2005-12-31T18:27:00.000+01:00

El lector voyeur y los monstruos

2005-12-13T19:06:00.000+01:00

Soy un lector voyeur, lo confieso. Casi siempre suelo llevar alguna lectura encima, pero ya sea por vaguería o por que en hora punta es algo difícil sostener un libro en el transporte público, me dedico a leer fragmentos de lo que leen los demás. Últimamente mis miradas furtivas a libros ajenos me han deparado pasajes como este:
-No podemos atravesar la aldea de Nirn, está atestada de gromflins.
-¡Gromfilms!¡Por la espada sagrada de Trodheil!¡Esos seres horribles y apestosos nos devorarán si nos encuentran!
O este otro:
-¡Dioses de los cielos!¿Qué era aquella criatura?
-Era un anfgorn- respondió el guerrero- un ser malvado y cruel creado por los brujos negros en la Edad Antigua.
Sin duda que están de moda las novelas de espada y brujería, como las denominábamos en mis tiempos mozos, y que conste que a mi me parece muy bien y que no tengo nada en contra. Pero cuento esto porque me ha surgido una reflexión al hilo de las innumerables criaturas maléficas que pueblan estas tolkienianas obras: ¿No nos conformamos con los monstruos reales que nos circundan que hemos de imaginar muchos otros?
Ya sé, ya sé: soy un racionalista asqueroso, qué le vamos a hacer. Quizá un día, por descreído, me ataque una horda de gromflins y muera hecho pedacitos en sus fauces.

Sobre alubias y alabanzas

2005-12-08T19:09:00.000+01:00

"-Si alabaras al César, no tendrías que comer alubias.
-Y si tú comieras alubias, no tendrías que alabar al César."

Encontrado en algún lugar de barrapunto.

Limbo, pederastas y teólogos aburridos

2005-12-01T10:16:00.000+01:00

Ando preocupado, pero que muy preocupado. Mañana los jefes de los curas se cepillan el limbo, hala. ¿Dónde voy pasar yo mis días de 8 a 2 y de 4 a 7? Es más? incluso considero que el subsuelo es parte del limbo, es mi limbo particular.

No hay derecho. Me da igual que el concepto de limbo sea una invención de la Edad Media y que nunca haya formado parte del corpus dogmático oficial de la Iglesia Católica. Yo quiero seguir en el limbo, me encuentro a gusto aquí.

Pero ahora que lo pienso, algo huele a podrido en el Vaticano. No me parece casual que esto de poner patas arriba las esferas conceptuales ultraterrenas coincida con una nueva arremetida de los ayatolás romanos contra los homosexuales. Los maricas ya no pueden ser curas. Creen que así disminuirán los vergonzosos casos de pederastia: mi opinión es que quieren disparar a un elefante apuntando a las mariposas. La principal causa de las desviaciones es la castidad, que es la peor de las perversiones. Eso sí que es ir contra natura.

En fin. Dios S.A. sigue cavando su fosa, pero morirán matando como aguerridos cruzados, eso sí, jugando al despiste. Si al final va ser positivo y todo que liquiden el limbo. Así por lo menos no enteraremos de lo que se cuece.

El Limbo, una hipótesis

Idioteque

2005-11-28T17:27:00.000+01:00

Dios me libre de los mansos, que de los otros ya me libro yo
Refrán taurino.

Idiota: Dícese de aquel que oye campanas, pero no sabe dónde.
Existe así mismo una variante harto peligrosa del necio, que es aquel que ni oye campanas ni sabe dónde, pero jura por su madre que ha subido al campanario.

Sin tanto idiota suelto, qué poco divertidos serían los lunes.

El Cantante

2005-11-19T14:37:00.000+01:00

Si no me quieren en vida, cuando muera no me lloren
Rubén Blades.

Oye, Andrelo, tú que antes andabas siempre con hembras y en fiestas, nos confirmaste anoche que continúas siguiendo la misma dirección, la díficil, la que usa el salmón. Hace ya mucho, demasiado, que te llevaste la vela y nos dejaste el entierro, pero, esto ya lo sabes, te queremos igual.
¿Qué decirte? Volveríamos a buscar para encontrarte y preguntarte si nos das otra oportunidad, para que nos vuelvas a dar cada uno de tus instantes.
Nunca nos alejaremos de ti, porque entre tanto rigor y habiendo perdido tanto, no perdiste tu amor al canto ni tu voz como cantor.
Nos volveremos a ver, eso seguro.

Calamaro, el corazón de Madrid
Lo importante es que volvió

REFORMULANDO

2005-11-18T15:46:00.000+01:00

Portabicicletas, carcasa adaptable, apoyabrazos abatible con compartimento interior, funda cinturón, climatizador bizona, conector para base, splitter, lápiz óptico compatible, amplificador de señal, cable de datos, filtro ultravioleta, manija multivoltaje, tarjeta adaptador, cargador universal, memoria portátil.

Modding, tunning, trunking. Reformulemos al viejo Ortega y Gasset para el hombre del siglo XXI: Yo soy yo y mis accesorios.

Ayer viernes (Lecturas de Otoño I)

2005-11-06T10:47:00.000+01:00

"La frase todo tiempo pasado fue mejor no indica que antes pasaran menos cosas malas, sino que -felizmente- la gente las echa en el olvido".
Ernesto Sabato, El túnel.

Las cosas son más sencillas de lo que parecen

2005-10-25T20:13:00.000+02:00

Haring Krishna

2005-10-21T20:07:00.000+02:00

En menos de tres meses se han organizado en mi ciudad dos exposiciones dedicadas al artista Keith Haring.

La primera, Memoria urbana, recopilaba fotos realizadas al artista y a sus obras en diversos lugares. La que ahora se ha inaugurado, titulada Obra completa sobre papel, es una soberbia muestra que reúne el grueso de la actividad artística de este personaje. Sin duda, una magnífica oportunidad para andentrarse de uno o más vistazos en el universo Haring.

Al margen de modas poppies, a mi Keith Haring me gusta. Mejor dicho, me gustan, pues creo que hay dos Haring dentro de Haring. Uno es el superficial, la tinta, la serigrafía, los colores planos y rabiosos, la iconografía de la sociedad de consumo que otros también llevaron a las salas de arte. Ese Haring, para mi, es un rebelde tierno, un geniecillo disfrazado de tímido chaval de barrio.

Ayer, sin embargo, creo que descubrí al otro Haring, al artista más íntimo. Ese también me atrae, sin duda, pero además me inquieta. Recorrer los pasillos de la exposición fue un poco como recorrer los pasillos de su cabeza, descubrir el temor naïf a la era atómica, la confusión de fin de siglo, la casi primitiva y fetichista veneración a los símbolos, la sensualidad y la obscenidad. El lenguaje de Haring, como su trazo, es grueso y definitorio.

Haring tuvo claro cómo mostrar mediante el arte que nada está claro. Otros andamos igual de perdidos y confusos que él, igual de excitados y arrastrados por la vorágine, pero no sabremos jamás expresarlo de un modo tan genial.

Gracias México

2005-10-04T20:39:00.000+02:00

En un parque cercano al barrio de mi niñez, antaño en la periferia de mi ciudad, hay una estatua de un hombre grave, solemne, diríase de que estadista u hombre de ciencia. Sin embargo, si uno se queda un rato mirándola no tarda en darse cuenta de que el escultor dotó a la representación del personaje en cuestión de cierta ternura, de una pronta amabilidad en el gesto de sus manos. En el pedestal reza: "Lázaro Cárdenas. Presidente de México"

A lo largo de esta semana, en mi país se rinde un homenaje al presidente y a la tierra que acogió a 25.000 españoles tras el final de la Guerra Civil Española. No soy un experto en Historia, pero creo que en aquellos traumáticos momentos fueron pocos los que ayudaron a los perdedores. No hablo de gentes ni de pueblos, sino de estados. Cárdenas fue de los pocos jefes de gobierno que siguió reconociendo la República Española aún después de hacerse añicos por un levantamiento militar que estableció una dictadura. También fue de los pocos que ayudaron con honestidad y con medios a aquellos republicanos que se vieron obligados al exilio. Como en otras ocasiones, América fue nuestra última esperanza.

Por ello me parece muy justo el tributo que desde muchas instituciones de todo tipo se ha querido dar a Lázaro Cárdenas y a México. Desde aquí, desde el subsuelo, quisiera unirme también a ese reconocimiento. Quisiera decir también: Gracias, México.

Honra España a Cárdenas y a México

Lázaro Cárdenas, homenaje al amigo de los exiliados

El drama del exilio vuelve a resonar en unas jornadas de gratitud a México

Biografía de Lázaro Cárdenas

730, 170

2005-09-16T19:41:00.000+02:00

La cuestión mas importante para alcanzar el éxito es la honestidad: Hay que evitarla a toda costa.
Groucho Marx.

Un día como hoy, hace dos años, empecé a escribir este blog y aún no os he hablado del subsuelo.

Mi cubil es pequeño, cálido, confortable. Las maltrechas paredes, allí donde no haya espejos en los que no me miro, apenas sostienen combadas estanterías donde reposan libros de todo pelaje, libros en diversas lenguas: algunas que hablé, otras que hablo y algunas otras que quizá no llegue a entender nunca.

Mi cubil es, para entendernos, una semi-anárquica biblioteca con un jergón, una cafetera, un mate dulce y dos plantas. Las joyas de la corona: Una edición de Die Geburt der Tragödie de Friedich Nietzsche, impresa en Leipzig en 1900, año en el que murió el autor, y una edición de 1901 de Gracias y desgracias del ojo del culo, de don Francisco de Quevedo.

Desde mi ventanuco mi compañera y yo miramos los atardeceres violeta que nos depara Septiembre. Fuera del hogar a veces hay ruido e incomprensión, pero qué más da cuando se tiene nada y todo a la vez. Pobres los que sólo tienen nada, pobres los que sólo tienen todo. Bienaventurados en cambio los fracasados (que no los frustrados) porque ellos disfrutan de la lejanía del éxito.

Lecturas de Verano (II)

2005-08-28T03:42:00.000+02:00

Noche de calor e insomnio. Buceando en trabajos académicos con el fin de documentarme para una investigación particular que quiero llevar a cabo, encuentro las siguientes palabras:

El Lenguaje está en la mente. Las palabras, los signos, los pictogramas...
son sólo las formas en que se convierte.

S. Torres Monreal, Introducción a los sistemas de Comunicación Aumentativa.

Verano™. Efectos secundarios

2005-08-26T19:00:00.000+02:00

Tras suspender un tratamiento prolongado de Verano™ pueden aparecer, en algunos casos, siguientes efectos adversos:

Apatía, somnoliencia, pérdida de conciencia, malestar general. Sin embargo, recuerde sonreir al jefe.

Es posible que, tras suspender el tratamiento, sufra confusión espacio-motriz: Tenga especial cuidado con las zanjas de las obras de su ciudad.

Episodios de nerviosismo. Respire hondo y recite el mantra: Encontraré sitio para aparcar, encontraré sitio para aparcar.

Afasia total o parcial. Si observa una predilección mayor que antes por programación televisiva, acuda a su médico.

Muy raramente pueden sucederse episodios esporádicos de agresividad. Si no tolera bien la batería de leyes impopulares que sus gobiernos suelen aprobar en Agosto, pruebe a iniciar una vida eremítica en algún lugar recóndito.

Que vuelva ya Georgie Dann

2005-08-21T20:21:00.000+02:00

Un verano sin él es síntoma inéquivoco del comienzo del Apocalipsis. ¿Qué nos quiere transmitir el gran Georgie con su silencio?

Lecturas de verano (I)

2005-08-13T16:09:00.000+02:00

-Herf, creo que eres la única persona sensata en toda esta ciudad. Tú no tienes ambiciones.

John Dos Passos, Manhattan Transfer.

(Intento de) koan póstumo en tiempos del núcleo del átomo

2005-08-07T21:38:00.000+02:00

Los hibakushas del subsuelo sentimos anoche la sed y la desesperación.
Oppenheimer, allá donde esté, llora los lamentos de los asesinados y la necedad de los asesinos.

La frase de mis últimas mañanas

2005-07-29T23:18:00.000+02:00

Como parte del homenaje que se rinde en mi país a su más ilustre hijo literario, Miguel de Cervantes, con motivo del IV centenario de la publicación de El Quijote, en mi ciudad se han reaprovechado la parte posterior de indicaciones urbanas y señales para colocar frases extraídas de la genial obra.
Camino de la oficina aún somnoliento, solía determe en un paso de peatones cuyo semáforo me pillaba casi siempre en rojo. En esos instantes, giraba mi mirada hacia una de esas citas. Durante los últimos meses la he estado leyendo todas las mañanas y quisiera compartirla con vosotros:

Así que no está la falta en el vulgo, que pide disparates, sino en aquellas que no saben representar otra cosa.

(El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha, I, cap.) 48)

Deux cochons dans la fenêtre

2005-07-23T20:22:00.000+02:00

Crossover

2005-07-07T21:17:00.000+02:00

Otra vez. Otra vez hemos desayunado metralla, muerte, dolor y miedo. Hombres matando hombres, café con odio para todos. A lo largo de hoy he revivido el Jueves Negro, aquel día en que el cielo cayó sobre nuestras cabezas.

Una mayoría de los habitantes del planeta vive el horror a diario. En vez de esforzarnos en amar nos esmeramos, unos y otros, en odiar. Los muertos, como siempre, los ponen los desprotegidos.

Al llegar a casa esta tarde tenía una preciosa carta, una carta que me decía cosas muy bellas. Me siento afortunado por querer y ser querido. Qué raro me siento. Hoy he sentido el amor absoluto y el odio absoluto. Siento miedo y esperanza al tiempo, pienso que podemos ser todo, que podemos ser nada. Hay dos caminos que se cruzan. Mientras tanto, releo la carta que hoy me han escrito.

Nos libramos... por dos veces

2005-07-06T21:12:00.000+02:00

Ya es raro, como andan de revueltas las aguas, que a uno le den una buena noticia, cuanto más que sean dos las buenas nuevas en un mismo día.

Yendo de lo general a lo particular, mi primer motivo de alegría es que el Parlamento Europeo ha rechazado las patentes de software. Uf. Nos hemos librado... por ahora.

El segundo motivo de alegría de hoy es, para mi, que Madrid no ha sido elegida sede de los Juegos Olímpicos de 2012. Habrán quien no entienda mi postura como madrileño que soy, pero somos más de uno los que pensamos que estos circos patrocinados por multinacionales traen más quebraderos y molestias a los viajeros de a pie que beneficios, ya que estos, si los hay, no recaen en nosotros y mucho menos en nuestros sangrados bolsillos.

Vaya por delante mi respeto a los deportistas, y mi apoyo a la gente que lucha y se esfuerza por dignificar a la raza humana, no va con ellos la historia. Ellos son la excusa. Detrás, otros corredores de fondo baten otros records que poco tienen que ver con el esfuerzo personal y la sana competencia. Mientras el alcalde de mi ciudad asegura que las magnas obras que inundan la ciudad de zanjas proseguirán y que Madrid volverá a presentarse como candidata, los precios de los polideportivos y piscinas públicas se desorbitan de un año para otro. Ole. Eso sí que es promocionar el deporte para todos y lo demás es tontería.

Pues eso, que habrá quien se enfade pero yo esta mañana me he puesto muy contento. Ya podemos respirar (más o menos) hasta el 2016.

La paradoja de Von Schliemenn

2005-07-04T22:48:00.000+02:00

El insigne antropólogo austríaco Otto von Schliemenn nos dejó, en una muestra de su ingeniosa lucided, la siguiente paradoja:

Los faraones del antiguo Egipto no medían su poder en suntuosos templos, fortunas incalculables o en número de piezas de oro y brillante de sus atavíos regios. Los faraones medían su poder según el número de esclavos que poseían. Hemos de concluir, pues, que un esclavo es infinitamente más valioso que todos los tesoros que una vez contuvieron las tumbas del Valle de los Reyes.

Hoy en guerra contra Eurasia

2005-06-26T18:09:00.000+02:00

Maldito el día en que cayó en mis manos 1984 de George Orwell.
Tan saturado de acontecimientos psicodélicos y de información alienante, me he alejado un poco de las teclas: necesitaba tomar el aire, y tomármelo con calma.
A través de la telepantalla que todos tenemos instalada en casa, esa que todo lo ve y todo lo sabe, el Partido nos ha hecho llegar las últimas noticias.
Nos han mostrado a miles de personas manifestándose en Madrid, creo que por primera vez en nuestra democracia, en contra de la igualdad de derechos para todos los ciudadanos. Sus argumentos, tiznados de superstición medieval y fundamentalismo religioso, se resumen en el eslógan de la pancarta, redactado en una pulcra neolengua: Sí a la familia. Y yo pienso (aún) ¿Qué es la familia? Hay quién lo tiene claro, en un sistema mental de conceptos cerrados, limitados, infalibles. Pienso en los niños abandonados en cubos de basura. Creo de verdad que el rasgo distintivo de la familia es el amor y no la sangre. Ya sabéis que dejé hace tiempo de hablar de política en este blog, pero dejadme que os cuente.
Anoche tuve un sueño. Vi a políticos, ejecutivos, plutócratas, curas y demás rameras babilónicas juntándose en la calle de mil en mil detrás de una pancarta. Protestaban por la injusticia que supone que miles de mujeres se queden sin trabajo por elegir quedarse embarazadas. Sí a la familia, rezaba la pancarta.
En la telepantalla que todo lo ve y todo lo sabe vi también un reportaje sobre la piratería musical en mi país, que al parecer es una superpotencia mundial en lo que respecta a este asunto. Ni una palabra de la SGAE, de sus prácticas mafiosas y sus abusos, del canon del cd y de los 300 millones de euros que se levanta porque sí esta organización privada todos los años. Piratas contra piratas, saco yo en conclusión, y en medio nosotros, a los que se nos pide que seamos ciudadanos impecables mientras nos roban poder adquisitivo a cada minuto.
Pues así está el patio, más o menos. Y yo mientras tanto buscando tranquilidad, que mira que se resiste.

Confirmación

2005-06-13T21:31:00.000+02:00

Siempre me ha intrigado el origen etimológico del verbo castellano trabajar. En bastantes lenguas romances (portugués, gallego, francés, catalán...), la palabra laborare (trabajar en latín) no ha prendido para designar al castigo del Génesis. ¿De dónde procecen, pues, los términos travail, trabalho, treball, trabajo?

El Diccionario crítico etimológico castellano e hispánico de Joan Coromines y José Antonio Pascual tiene la respuesta. Derivan de tripalium, nombre por el que los romanos designaron primero a una especie de cepo para alimañas compuesto por tres palos y que más tarde algún patricio iluminado decidió aumentarlo de tamaño y utilizarlo como instrumento de tortura aplicado a los esclavos díscolos.

En fin. Lo peor de todo no es esto, si no que además es lunes.

Jeffersoniana

2005-06-11T19:23:00.000+02:00

Aquel que recibe de mí una idea se instruye a si mismo sin disminuir mi
educación; como aquel que encienda su vela en la mía, recibe luz sin
ensombrecerme

Thomas Jefferson, 1813.

Benahoaré

2005-06-05T11:35:00.000+02:00

Benahoaré es una montaña que surge en medio del mar y que guarda en sus entrañas misterios ancestrales grabados en la roca, apenas inteligibles para nosotros. Sus secretos están custodiados por diez mil lagartos, que fueron a su vez testigos de la llegada de los primeros pobladores.
Benahoaré es una isla tranquila habitada por gente tranquila. Si uno quiere, puede penetrar en sus bosques y ocultarse del sol para luego bajar a la costa a bañarse en el mar. Cuando uno la recorre le invade una sensación de pisar por donde otros, hace miles de años, andaron en busca de un lugar donde vivir.
Ojalá su belleza se conserve para siempre. Ojalá Benhoaré no sea nunca memoria.

Nueva huida de Babilonia

2005-05-27T19:46:00.000+02:00

Últimas noticias del subsuelo: Me he hecho al fin el carné de la biblioteca de mi barrio. Estoy muy contento. Voy de vez en cuando, cojo algún libro y cuando lo leo lo devuelvo, y no ocupa espacio en mis combadas estanterías (los mercadillos y los saldos son peligrosísimos para mi bolsillo)
Ando ahora haciendo el equipaje para irme de viaje y me he dado cuenta de que cuando uno prepara el petate al tiempo deshace el equipaje mental: fuera las corbatas imaginarias que a veces nos afixian, fuera el reloj que de reojo nos reprocha mañana y noche, fuera los humos grises y las gentes grises.
Por lo demás, mi psicoanalista, que no receta fármacos sino libros, me hace dos recomendaciones que hago extensivas a todos vosotros: La conquista de la felicidad, de Bertrand Russell, y El arte de amargarse la vida, de Paul Watzlawick. La primera obra la he leído y es un magnífico ensayo, rebosante de sentido común y escrito en un lenguaje sencillo, ameno y granado de ejemplos de la vida cotidiana. La segunda espera en algún lugar a que la encuentre.
Mientras tanto, yo me pierdo unos días en alguna isla del Atlántico. Que ustedes lo pasen bien.

Stenciiiiilí

2005-05-20T13:02:00.000+02:00

Foto de una muestra de Stencil Art en una calle de Madrid

Esta mañana, paseando por mi barrio, se me ha aparecido el gran Dalí de joven sobre una pared, como si de una de las caras de Bélmez se tratase.
Aprecio mucho el Stencil Art, al igual que su primo el Grafitti porque alegra y distorsiona con inteligencia la gris monotonía de muchas zonas de las grandes ciudades, y porque muchos de ellos hacen gala de una imaginación incisiva y de una mordacidad anónima que, a mi al menos, me convulsiona y me incita a pensar.
No es raro que algunos de estos artistas urbanos, cargados de rebeldía en sus neuronas, homenajeen a Salvador Dalí, Pope de la Irreverencia Absoluta. Bajo su halo despliegan, con una simple plantilla y un aerosol, sus ganas de expresar, de mover aunque sea un milímetro la mastodóntica roca que nos aliena el pensamiento.

Para quien le interese, dejo unos cuantos enlaces sobre el tema:
-Bansky, uno de los artistas más conocidos, cuya última acción ha sido noticia estos últimos días.
-Blek la rata, uno de los pioneros de las plantillas, en activo desde los años 80.
-Doctor Hoffman, un clásico de mi país.
-Guerrilla Parenting, ejemplo de la vertiente más política y comprometida.

Podéis encontrar muchos más sitios web en Stencil Archive y en Stencil Revolution. En castellano he encontrado un blog que quizá también os sea de interés: Schhh.

La señora F.

2005-05-18T21:56:00.000+02:00

Honorable senectud, que vuelas en los últimos instantes a la infancia perdida.
Frase apócrifa atribuida a Herisósteles el Joven.

Mi vecina la señora F. es una octogenaria que a punto ha estado en dos ocasiones de incendiar por descuido su piso, y por ende el mío, que linda pared con pared.
Pero no por ello la guardo rencor, es más, tengo hacia ella un cariño especial. Es menuda, bajita y asustadiza, lleva unas gafas enormes de pasta y, a tenor de los humos que se cuelan en mi salón a la hora de comer, consume grande cantidades de carne, en especial carnes rojas y de volátiles.
A la señora F. le ha regalado su sobrina un pajarito y ya no se siente tan sola, eso nos dice cada vez que le preguntamos por él (en realidad, ella, es un periquito hembra de precioso plumaje azul celeste y amarillo) y se le ilumina la mirada, se sonríe y nos cuenta alguna anécdota que ilustra la inteligencia del ave. Yo me alegro de que la periquita (cuyo nombre no recuerdo) y la señora F. se hayan encontrado. Sin duda el ave debe ser un animal fascinante, al menos tanto como mi vecina.

Lifting

2005-05-14T10:46:00.000+02:00

Después de una overdose de template, he acabado el lifting de mi blog, que ya iba tocando, máxime cuando esto de internet es intrínsecamente un animal cambiante y camaleónico.

Dos observaciones: Una, he prescindido de los comentarios de haloscan implementando en su lugar los de blogger. No sin pena por mi parte, ya que había muchos y buenos comentarios regalados por generosas gentes (gracias infinitas), pero es mucho más cómodo no depender de otro servidor para el sistema de comentarios. Dos, la parte de los comentarios aún no la he formateado, lo haré en otro momento porque tengo por delante un maravilloso fin de semana y estar frente al ordenador no entra en mis planes. Disculpen ustedes las molestias.

Esperando que este blog siga siendo de su agrado, servidor se dispone a bajar a por el pan, echar las quinielas y luchar contra las pelusas que se ocultan por los rincones de mi madriguera. Que ustedes lo pasen bien. Nos vemos en breve por la blogosfera.

El asno y la coz

2005-05-04T22:07:00.000+02:00

El revuelo que acontecía en la Taberna del tío Eladio prometía una tarde animada en medio de la acostumbrada tranquilidad de Villatobes.
-¿Cómo es posible?- clamaban unos.
-¡Qué osadía!¡Qué impertinencia!- bramaban otros- ¡Haberse atrevido a plagiar de esa manera a un genio como don Honorio!
El ejemplar de la gaceta literaria de la provincia, requetemanoseada, pasaba de uno a otro, del tío Demetrio el anarquista a Julianín Bragascaídas, todos ansiaban leer la crítica de la novela de un joven del pueblo de al lado, un necio engreído (en el decir de los allí presentes) que, al parecer, había copiado nada más y nada menos que a Honorio Barbaluenga, cúspide de las letras en toda la comarca.
Mientras corrían la gaceta, los chatos y las señas del mus de los que aún jugaban (algunos lugareños habían desarrollado la increíble virtud de poder jugar al mus al tiempo que hacían cualquier otra cosa), alzóse don Luis el notario pidiendo atención a todos los que allí se encontraban.
-¡Escuchadme, estimados vecinos!¡Creo que es de rigor que tomemos una decisión al respecto! ¡Hemos de avisar presto a nuestro querido don Honorio!
Por unanimidad se acordó enviar a la autoridad a poner al corriente a ilustre literato. Pero...¿Quién estaría a la altura de la cólera de don Honorio al enterarse? Pensaron primero en el comandante de la Guardia Civil, licenciado en Filosofía y Letras por Salamanca y vencedor por tres veces consecutivas del Certamen Anual de Sonetos de Villatobes, pero temieron una impredecible reacción por su parte, dada su condición de hombre armado. Luego alguien propuso al alcalde, hombre moderado y serio, pero después recelaron de una posible interpretación en clave política por parte del ayuntamiento vecino. Sin embargo a todos se les iluminó el rostro a pensar en don Benigno, el cura párroco que compaginaba sus obligaciones pastorales con el estudio de la psicología de la Gestalt. El pater parecía el idóneo para anunciarle el agravio a don Honorio, pues a su sutileza se añadía su conocimiento del alma humana. Iría acompañado por don Gregorio el médico, por lo que pudiera suceder.
Así pues acudieron a la iglesia a convencer a don Benigno, cosa que no fue muy difícil pues el sacerdote comprendió al instante la gravedad de la situación. En seguida se personaron todos ante la casa de don Honorio, aunque sólo entrarían los designados para el trámite en cuestión.
Llamaron a la puerta y por unos instantes hubo un silencio tenso. Don Honorio mismo abrió a la delegación que le enviaban sus vecinos. Tras los saludos de cortesía, el cura decidió no andarse por las ramas.
-Honorio, amigo, algo terrible ha sucedido. Un caradura del otro pueblo ha plagiado tu novela Tránsito crepuscular, que Dios le perdone. Tú eres buen cristiano, Honorio, recuerda lo que hemos hablado tantas veces del perdón...
Don Honorio, probablemente despertado de una de sus prolongadas siestas, miraba sin inmutarse a don Benigno. Bostezó con poco disimulo y dijo:
-Claro, pater. Ustedes no se preocupen, no me inquieta lo más mínimo.
Párroco, médico y medio pueblo que les siguieron quedaron atónitos, algunos susurros se escapaban entre ellos.
-No me miren así - prosiguió el literato- y respóndanse a esta pregunta: Si un asno les diera una coz... ¿Se la devolverían?

Arrivederci Oli

2005-04-29T21:53:00.000+02:00

Mi madre me llama esta mañana para preguntarme si tira o no la vieja máquina de escribir Olivetti, que ocupa mucho espacio y tal. Yo le respondo, con la mente ya en otros parajes diferentes a los habituales atascos y zanjas en la acera, que la tire, que ya no me hace falta.

Hace un rato he recordado, haciendo el equipaje, el día en que fui a comprar esa máquina de escribir. He recordado también los poemillas, los cuentos y los mil y un fragmentos, comienzos, finales e ideas vertidas. Qué épocas aquellas en las que uno escribía en el más absoluto aislamiento, en las que las cuartillas estaban destinadas a una carpeta en un cajón, sólo releídas muy de vez en cuando, en ocasiones con sonrojo. Como diría aquel: Joder, cómo ha cambiado el cuento.

Os dejo para intentar huir por unos días de la ciudad de los agujeros traicioneros, ésa que ahora se hace liftings para parecer la más bella a los señores del C.O.I.. Sed buenos, sobre todo con el recién estrenado Santo Padre: démosle los cien días que es menester concederle dada su dignidad, ya tendremos tiempo de elaborar más tarde una lista de frases célebres para el correspondiente tomo de la enciclopedia del infantilismo humano. Mientras tanto, disfrutemos del paisaje.

Castilla Libre y Comunera

2005-04-23T21:49:00.000+02:00

Día nacional de Castilla.

Que todo en la vida es cine...

2005-04-21T21:28:00.000+02:00

O al menos eso dice la canción de Luis Eduardo Aute. Así que, aplicándonos el cuento, os dejo dos joyitas extraidas de Mondo Freak:

Para los fans de los Monthy Python, he aquí una página que recrea su película Los caballeros de la mesa cuadrada... con muñequitos y piececitas de Lego. (Encontrada vía Gandica)

Y para los fans de la saga de Star Wars, una página que trata sobre las supuestas lesiones e intervenciones cyborg-quirúrgicas de Darth Vader, todo ello desde un punto de vista médico.

Una vez más, ciertos miembros de la especie humana nos demuestran, queridos amigos, que el que se aburre es porque quiere. Que usteden lo disfruten.

Microvidas

2005-04-14T12:21:00.000+02:00

Se ha organizado un revuelo impresionante en el gallinero político por culpa de una propuesta del Ministerio de la Vivienda, que se basa en la construcción de micropisos de 30 m2 para facilitar el acceso a una vivienda a parejas jóvenes fundamentalmente.

Yo no entiendo, francamente, el porqué de tanto alboroto por lo de los micropisos. Muchos hemos vivido y vivimos en espacios no mucho más grandes que estos famosos 30m2 cuadrados de la discordia. Se han escuchado incluso voces que espetaban que los micropisos son indignos. ¿Se mide la dignidad en metros cuadrados? (Los que tienen muchos cantarán a coro: ¡Por supuesto!)

Con nuestros microsueldos, nuestras microposibilidades, nuestros microderechos y nuestras microesperanzas... ¿A qué podemos aspirar sino a una microvivienda para disfrutar de nuestras microvidas? El que no se consuela es porque no quiere. Un poco de microdignidad, por favor.

Cruce de caminos

2005-04-09T22:41:00.000+02:00

Andaba yo echando un vistazo a los escaparates de las librerias del centro de mi ciudad, prolíficos estos días de ejemplares diversos que ilustran y recrean las mil y una andanzas del Santo Padre, cuando me vino de repente una reflexión de calado filosófico-antropológico, diríamos.
Pensé entonces que uno, como individuo, tiene dos opciones de desenvolverse en el mundo. Una: Puede observar los hechos, reflexionando sobre ellos y sobre las emociones que le produce, extrayendo alguna conclusión si acaso de vez en cuando y, poco a poco, con el transcurrir del tiempo y granarse de experiencias, ir llenado el ánfora del conocimiento, gotita a gotita. Una vida, unas cuantas vidas, no dan para llenar ese ánfora. Supongo que uno llega la vejez poniendo en duda muchas cosas, viendo que son pocos los cabos atados en la gran maraña de la memoria y la experiencia. Demasiado breve el tiempo que se nos concede para extraer cada uno por si mismo un sistema, un modelo de entendimiento, una praxis ética o, si preferís, una moral personal. Otra: En vez de seguir el camino anterior, que requiere esfuerzo y cuyos resultados finales tampoco resultan muy alentadores, alquilamos un modelo de entendimiento de la realidad, lo cual es mucho más cómodo y nos aporta más sensación seguridad que el juicio crítico constante sobre uno mismo y lo que le rodea, que la revisión constante de nuestros propios pilares mentales o que la escasez de certezas. Le alquilamos ese modelo a la religión o a la política, a la historia o a la moda del momento, a la cultura de empresa o a nuestros abuelos que repetían aforismos de la tradición.
En fin, que me ha dado por pensar por cosas de esta índole estos últimos días de abstinencia blogeril y sobredosis pontificia. Nada que no se cure con diez horas de sueño. Buenas noches.

Mamá, quiero ser cantautor (Vocaciones tardías, vol. XVII)

2005-04-01T21:00:00.000+02:00

Me encuentro perdido en estos últimos tiempos, donde los maestros espirituales (El Dr. Jiménez del Oso, Joaquín "Happy, happy, happy" Luqui, el Santo Padre, que ya ve y toca a Cristo) y los neomártires mediáticos (Terry Schiavo, Rainiero de Mónaco) nos van dejando uno detrás de otro. Se van, nos abandonan, nos dejan desconcertados y vacíos in hoc lacrimarum valle.
Yo, en estos casos de desolación y desamparo, de orfandad espiritual, recurro a encontrar un sentido a mi existencia. He encontrado una nueva vocación, un nuevo propósito en mi futil vida terrena.
Bajando antes de ayer a comprar el pan, como todos los días, sufrí una revelación bajo el sol de primavera. Sin dudarlo, me dirigí al parque de mi barrio a tocar la barra de pan y a entonar unas estrofas de una vieja canción que compuse al terminar la mili titulada Memento mori.
Mamá, quiero ser cantautor. O mejor, ya que en este gremio se valora enormemente la originalidad, pantautor. No sé tocar ni la guitarra ni una triste armónica, pero sí sé tocar la barra de pan de los domingos, ésa que me gano con el sudor de mi frente, y quiero cantar al mundo mis penas y mis esperanzas, mis miedos y mis certezas.
El otro día me saqué unos céntimos en el parque. Suficientes para comprarme un salchichón que cortado en rodajas me comí tan campante con la barra de pan que toco como los ángeles (eso me dijo una octogenaria acomodada que me arrojó unas monedillas).
Cada uno supera las crisis como le viene en gana... ¿O no?

Reflexiones de Alfajarín

2005-03-26T23:31:00.000+01:00

Egoismo infantil versus egoismo senil. Mio, mio, mio repetimos de niños hasta la saciedad. Mio, mio, mio seguimos repitiendo, casi con el mismo vigor, cuando somos viejos. Mio, mio, mio, tres veces mio, mil veces mio, cuando en realidad nada tenemos cuando nacemos y nada nos llevamos cuando morimos (ni siquiera el cuerpo, que es prestado y con fecha de caducidad)
Y en medio una vida que es un instante, apenas una débil flatulencia de un dios caprichoso y borrachín. Ni siquiera eso nos pertenece, nos es prestado. ¿A qué nos agarramos entonces con tanta insistencia, sino a la nada absoluta?

Dios ya no huele a heno en los campos de azufre

2005-03-20T19:04:00.000+01:00

Versos e imagen de Carlos Edmundo de Ory.

Después del silencio

2005-03-14T20:33:00.001+01:00

Después del silencio, todavía debo un post aún no escrito a este blog. Un post cuyo título por ahora me reservo y que lleva meses y meses vagando de un lado a otro de mi cerebro. Es seguro que lo escribiré, pero no sé cuando.

Una pista: Un buen día, hace ya más de un año, decidí dejar de escribir sobre asuntos políticos. No me arrepiento de haberlo hecho, antes al contrario, me siento mejor deslindado de ese barrizal del alma humana que es la res publica.

No por ello he dejado de leer periódicos ni de escuchar tertulias radiofónicas, sigo atento a lo que me circunda en la medida que puedo y me permite mi higiene mental. Pero ya no hablo (ni escribo) de política. Sí, empero, de las que creo que son relevantes para la sociedad, con agrado si, como es el caso, son buenas noticias: Una gran operación policial ha destapado una inmensa trama de blanqueo de dinero cuyo epicentro se situaba en la costa oriental andaluza, concretamente en Marbella, que para quien no lo conozca viene a ser una especie de Shangri-La de mafiosos, trapisondistas de traje y corbata y demás especímenes de la oligarquía plutocrática.

Parece que la mierda va salpicar a unos cuantos, aunque seguro que algún que otro se libra escudándose en empresas fantasma y testaferros limpios de expediente policial.

Oye, qué gusto da cuando (muy) de vez en cuando le meten mano a los ladrones de guante blanco y gemelos de oro, que esos sí que roban y condenan a la pobreza a muchas personas. No todo va a ser escarmientos a los cuatro desgraciados (o cuatro millones) de siempre.

En todo caso, y perdóneseme el pesimismo existencial del que suelo hacer gala, tampoco habremos de lanzar las campanas al vuelo porque vayan a parar a la cárcel algunos hiperestafadores. Dicho en castizo, si les han pillao, es que no han untao. Habrá quien piense diferente, claro está, pero si uno aparca mal en Madrid le cae una multa y la paga religiosamente. Pero si uno a lo que se dedica es a evadir cantidades astrónomicas de dinero al fisco, la cuestión es muy otra. Donde hay mucho dinero hay silencios y complicidades. Y el que no lo quiera ver, dispone de una amplia gama de parques temáticos donde evadirse de la triste realidad. Que cada uno haga de su capa un sayo. Amén.

In taberna sumus

2005-03-06T13:22:00.000+01:00

Ibi nullus timet mortem
sed pro Baccho mittunt sortem
Carmina Burana, In taberna quando sumus.

Que nadie lo entienda como una apología del alcohol, pero he terminado convenciéndome de que podría dividir mi vida en etapas según mi bebida alcohólica preferida en cada momento.

Recuerdo mi adolescencia más temprana, la de los primeros amores y los primeros viajes, dulzona, retórica y aparatosa como el Martini Bianco.

Recuerdo después el desordenado y caótico tiempo de la efervescencia máxima de las hormonas ligada a una variedad de brebajes y mezclas multicolores de nombres terribles. No fue muy prolongada, pues no tardando encontré mi sitio en tugurios oscuros regando mi estómago con abundante whisky durante unos cuantos años.

Un buen día, ya en la universidad y tras una tremenda resaca, decidí dejar para siempre el whisky y atravesé una nueva etapa, afortunadamente breve, en la que me abandoné al gintonic para olvidar las penas.

Luego vino el ron, y el hacerse mayor y el empezar a trabajar y el independizarse de los padres para lanzarse de lleno a la jungla.

Finalmente, en los últimos años me aficioné al vodka hasta que, por voluntad propia, me hallo hoy en un estado de cuasi-abstemia.

Ahora sólo cato, de vez en cuando, algún que otro vasito de vino de los muchos y buenos que hay en mi país y alguna caña de cerveza con amigos en tardes frías de invierno. Pero con moderación, que uno ya no está para muchos trotes.

Perdonen las disculpas

2005-03-02T19:45:00.000+01:00

Me dicen mis amigos y conocidos que mi dejadez a la hora de postear me pasará factura, que así, con esta actitud indolente y perezosa, no ganaré el Gran Premio al Mejor Blog en la categoría de pesos pluma de este año... horreur.

Si por alguien lo siento no es por mí, sino por los que me leéis.

La verdad es que no escribo porque llevo un racha que no levanto cabeza. Entre lo de JP2, que me ha tenido en vilo durante el día y en vela (orando por su salud) por la noche, y lo de PB, que me ha sumido en la tristeza, no estoy yo muy centrado para darle a las teclas en plan literato (porque en plan proletario del código sigo, of course, hay que ganarse las habichuelas).

Lo que hago ahora, a menudo, es ver fotos, viejas y nuevas fotos. Será que ando un tanto ahíto de palabras, palabrotas y palabrejas, y a modo de escape, me sumerjo en la imagen, donde sólo se encuentra uno con sus palabras interiores, con sus palabras mudas y embrionarias.

Por eso mismo, a los que me leéis, os pido disculpas por mis ocasionales retiros espirituales. Hasta los escritores profesionales se toman vacaciones. Cuanto más yo, que no lo soy.

LOS BLOGGERS HACEN PING

2005-02-23T20:26:00.000+01:00

Los bloggers al postear
hacen ping, hacen pang,
los demás a mí ping,
a mí ping los demás.

(Versión libre en colaboración con Mae de un fragmento de La Ovejita Lucera de La Mandrágora).

Mi voto en un pozo

2005-02-20T12:42:00.000+01:00

Anécdota apócrifa-mesopotámica

2005-02-18T23:26:00.000+01:00

Cuentan que Victor Hugo se encontraba en una recepción diplomática y que cada vez que el ujier anunciaba la llegada de alguna personalidad, Hugo apostillaba a los de su círculo próximo:
- Vôtre Excellence l'Ambassadeur de l'Angleterre!
- Oh, l'Angleterre! Oh, Ockham, Shakespeare, Hume!
- Vôtre Excellence l'Ambassadeur de l'Italie!
- Oh, l'Italie! Oh, Giotto, Leonardo, Torricelli!
- Vôtre Excellence l'Ambassadeur de l'Allemagne!
- Oh, l'Allemagne! Oh, Guttenberg, Novalis, Kant!
- Vôtre Excellence l'Ambassadeur de la Mésopotamie!

Se hizo entonces el silencio entre los amigos que hasta ahora habían comprobado la amplia cultura del escritor. Todos fijaron su mirada en él, expectantes ante cómo Hugo saldría de aquel brete. Reflexionó un instante y con tono entre calmado y melancólico dijo:
-Ah, la Mésopotamie! Ah, l'Humanité!

Cocktail cañí

2005-02-12T01:42:00.000+01:00

Lola Flores y Manolo Caracol suman sus genios en un anís. Vaya cocktail.

Me sobra carnaval

2005-02-05T17:15:00.000+01:00

De nuevo carnavales
y tú ya ni te acuerdas
de que aquí se entra
pero no se sale.

Amigos como treguas,
amistades con fraude,
remedios que siempre
llegan tarde.
(...)

Voy derecho al desguace
con mi nuevo disfraz:
!Voy vestido de barbaridad¡

Derechito al baile,
me sobra carnaval...
¡Estate quieto, que bailas fatal!

Los Enemigos, Me sobra carnaval

Posesión

2005-01-31T20:14:00.000+01:00

Las verdades esenciales

2005-01-28T21:15:00.000+01:00

Hay un cúmulo de verdades esenciales que caben en el ala de un colibrí.
José Martí

Numerosos homenajes en Cuba a José Martí en su 152 aniversario

Los errores del pasado

2005-01-27T13:54:00.000+01:00

En el antiguo campo de concentración de Auschwitz-Birkenau, hoy convertido en sobrecogedor museo, reza una placa a la vista de todos los visitantes:

Conozcamos los errores del pasado para no repetirlos en el futuro

Que así sea.
Los líderes mundiales honran a los últimos supervivientes de Auschwitz
Dirigentes de todo el mundo recordarán hoy en Auschwitz la lección del horror nazi

Vivamos

2005-01-25T19:55:00.000+01:00

En medio del páramo seco de la desinspiración convaleciente, estos versos alumbrados por los amados labios:

Y vivamos, que de nada somos amos
Vamos, vamos, no hablemos de dinero
y sin más suspirar como comadres
anda ya con tu semana al hombro.

Carlos Edmundo de Ory

Al fondo

2005-01-15T18:32:00.000+01:00

Ella estornudó voluptuosamente. El rapé le trajo recuerdos de su infancia, y, por malos que hubieran sido aquellos años, se sintió tocada por la larga varita de la nostalgia.
Truman Capote, Una casa de flores (1951).

Entré en el último bar, ya casi concluido mi periplo nocturno por la callejuelas húmedas y grises del centro. Apenas había luz en el antro, quizá para ahorrar, quizá para disimular la suciedad, quizá para que los últimos borrachos que aún quedábamos más o menos en pie tomarámos conciencia de que aquellos eran ya los postreros instantes de tregua, antes de que volviéramos a buscarnos la vida al frío de la desocupada y resacosa madrugada.
Andé, me tambaleé hasta el fondo, y traté de encaramarme a un alto taburete mientras balbuceaba al indolente camarero pidiéndole otro whisky con soda que nunca me serviría. En el esfuerzo de no dejarme caer del taburete, y de no dejar caer tampoco la poca dignidad que me quedaba, fue cuando me di cuenta de que él estaba a mi lado, mirándome con una media sonrisa mientras acariciaba un vaso vacío. Era pálido como siempre le había recordado, medio rubio, medio canoso, con esa mirada de pillo adolescente que ni las drogas ni la fama pudieron nunca arrebatarle. Se tocó el ala de su sombrero a modo de saludo. Sólo acerté a decirle:
-¿Valió la pena?
Su media sonrisa se hizo sonrisa entera y me susurró:
-Of course.
Se levantó de su taburete, cogió su chaqueta de color vainilla y tocó mi hombro con ternura, casi con camaradería. Truman desapareció entre el humo, como un ángel ascendiendo entre las nubes.
Fue entonces cuando, pese a reconfortarme, me sentí tocado por la larga varita de la nostalgia.

El rito

2005-01-05T20:34:00.000+01:00

Las jerarquías firmemente arraigados no se arrancan facilmente;
Las creencias bien arraigadas no se sueltan fácilmente;
Durante generaciones los hijos y nietos celebrarán el culto de los antepasados."
Tao Te Ching, 54 El rito.

Escribe Lokee un post crítico con respecto a esta mala gripe que año tras año nos vemos obligados a pasar.
No me refiero a la gripe vírica, física, que nos depaupera el cuerpo, sino a la otra, la que comienza allá por noviembre y concluye, en teoría, mañana, día de la Epifanía del Señor. Esa otra que afecta a la mente y al alma.
Cuando los primeros cristianos hubieron de fijar una fecha para celebrar la venida del Hijo de Dios a este valle de lágrimas, no hicieron otra cosa que asimilar las festividades ya concretadas por culturas anteriores, paganas. Adaptaron las ancestrales celebraciones orientales a la divinidad solar, pasadas por el tamiz apolíneo de la cultura grecolatina, a su nueva concepción del mundo y de la vida.
Asimismo, nosotros estamos asistiendo en las últimas décadas a un nuevo fenómeno de reciclaje cultural, tan nuevo si tomamos en cuenta los miles de años de civilización humana, que aún no estamos preparados para asimilarla, para terminar de comprenderla.
La mayoría de las personas de mi entorno y yo mismo detestamos la Navidad. Procuramos sobrevivir como podemos a tanta estupidez a mansalva, tomar aire, aguantar, y cuando ya no podemos más despotricamos o escribimos un post para desahogarnos. Estemos de acuerdo o no (yo no lo estoy) con el orden de cosas, con la hipocresia instaurada que en estas fechas alcanza su cumbre, debiéramos todos empezar a entender que una nueva religión, el neoliberalismo, lleva ya un tiempo adaptando los rituales de sus ancestros a su nueva concepción de la existencia humana, esencialmente mercantil. Aún no hemos terminado de trocar nomenclaturas y adjetivos: los índices de la bolsa, los balances, las pérdidas y los beneficios, la inflación, ya corren sin medida por las venas del cuerpo místico de Cristo. Aún no han cambiado las formas, los hábitos, las costumbres de los antepasados a los que alude el fragmento del Tao Te Ching que encabeza este post, pero ya no sabemos por qué las seguimos manteniendo cuando, en el fondo, casi nadie celebra unas festividades religiosas en su sentido más puro.
Celebramos en una orgía multitudinaria el culto exacerbado a las posesiones materiales, al éxito social basado en la acumulación de riquezas y en la acentuación de las desigualdades, nos arrodillamos y rendimos pleitesía al Dinero, único dios verdadero de nuestros días.
Podemos escapar a todo ello, claro. Pero empecemos primero por aceptar con naturalidad que las verdaderas catedrales de nuestra era son los rascacielos de las multinacionales, y que las manifestaciones de Dios Padre ya no se miden en milagros sino en índices bursátiles y en estadísticas de desempleo.
Durante generaciones, como dice el Tao, los hijos y los nietos celebraremos los rituales heredados de nuestros antepasados. Pero, y en ese punto estamos ahora, no sabremos por qué.

Buscad la belleza

2004-12-31T19:44:00.000+01:00

Ojeo una recién publicada Historia de la Belleza (U. Eco). Muchos filósofos, artistas y poetas han formulado en toda época su definición de belleza. Belleza es lo que nos es grato, Belleza es lo amado, Belleza es la justicia...

De entre todo ello, me quedo con unos versos de Safo de Lesbos:

Quien es bello lo es mientras está bajo los ojos.
Quien además es bueno lo es ahora y lo será después.

Mi deseo para todos vosotros en este año que está a punto de comenzar: Buscad la belleza... también con los ojos cerrados.

Mejor en vida

2004-12-25T21:31:00.000+01:00

Ayer el Inquilino del 4º, inmersos como estábamos en una tertulia sobre lo humano y lo divino, me formuló la siguiente pregunta: ¿Tú crees que a Mozart le preocupa que hoy en día la gente se levante a aplaudir una ópera suya?.

Evidentemente no. Mozart fue, no es.
Traigo al caso esto porque acabo de venir de ver una función en un céntrico teatro de mi ciudad. Se trata de Tres hombres y un destino, protagonizada por los iniguables actores españoles José Luis López Vázquez, Manuel Aleixandre y Agustín González, todos octagenarios pero al pie del cañón al borde del año 2005.

La obra es simple en su argumento, pero rica en sus lecturas. No voy a hacer aquí una crítica de ella (teatro dentro del teatro, actores reflexionando sobre actores), simplemente destacar que lo que he visto esta tarde es, fundamentalmente, un homenaje merecidísimo a esos tres monstruos que han elevado nuestro cine y nuestro teatro a un nivel que ya quisieran otros para sí (pese a la tendencia que tenemos los españoles de minusvalorar lo nuestro frente a lo de fuera).

Lo que quiero decir es que me ha llenado de alegría que este original homenaje lo hayan protagonizado los propios homenajeados, actores entrañabilísmos para mi y para muchos. Me alegro que no hayamos esperado a su desaparición para decirles, con nuestros aplausos, lo mucho que los queremos. De poco sirve, para unos y para otros, los homenajes post mortem. Los homenajes, mejor en vida.
................................................................................
Actualización 16/01/2005
Gracias, Agustín. Qué suerte haberte podido aplaudir en el escenario.
Fallece el actor Agustín González tras sufrir una neumonía

Con la música a otra parte

2004-12-16T21:19:00.000+01:00

En realidad yo iba a escribir hoy este post con otro tono, pero una noticia que recibimos ayer me hizo cambiar de idea.
Según el último Estudio General de Internet, la web para la que he trabajado estos últimos cinco años es la segunda más visitada en España, dentro de su sector, sólo superada por la de un canal generalista.
Hoy es mi último día aquí, desde mi sitio, al que ya no volveré, miro a mi alrededor y veo a los que se quedan, y también veo a los que ya no están, a los que se han ido yendo poco a poco antes que yo. Me voy contento, muy contento, con la satisfacción de haber hecho bien un trabajo pese a las vicisitudes y sobresaltos. Miro hacia atrás (sólo un poco, ahora prefiero mirar hacia adelante) y veo una montaña rusa de sobresaltos, alegrías, enfados, risas y sonrisas, consejos, buenas ideas y, sobre todo, lo mucho aprendido, laboral y personalmente.
Hoy es mi último día aquí, por decisión propia. Pliego mi acordeón y me voy con la música a otra parte, a hacer otras cosas con otras gentes.
Pero no quiero marcharme sin decir a mis compañeros que el éxito que supone ser (casi) la web de televisión más visitada es vuestro, un poco mío también. Vosotros lo sabéis tanto como yo: este éxito es nuestro al 100% y no de los señores de corbata. Me voy, sin ninguna duda, con la cabeza bien alta, con el corazón tranquilo y con la certeza de que, hasta donde nos han permitido, lo hemos hecho excelentemente.
Enhorabuena, compañeros. Y muchísimas gracias por todo lo que me habéis aportado. Os echaré mucho de menos.

Dedicatoria

2004-12-08T19:44:00.000+01:00

A quien más quiero:
Nos bastaba mirarnos y sabernos. Nada importaban los silencios, el tedio de las primeras horas de la tarde. Estábamos juntos y era suficiente. Cuando ella se fue lo vi más claro: aquellas sobremesas sin palabras, aquellas miradas sin proyecto, sin esperar grandes cosas de la vida, eran sencillamente la felicidad

Prestado del gran Miguel Delibes, en Señora de rojo sobre fondo gris.

Buy Nothing Christmas

2004-12-01T17:12:00.000+01:00

Me parece una buena iniciativa ante tanta hipocresía, tanta artificialidad y tanta mierda...

www.buynothingchristmas.org
Buy nothing Christmas

No tengo miedo

2004-11-26T19:09:00.000+01:00

Va a llegar el momento de no dudar más
porque
no tengo miedo al futuro
yo no tengo miedo al futuro
no lo tengo
oh no

habrá cosas que no entenderé
y preguntas por responder
pero yo
no me rendiré.

Astrud, No tengo miedo.

Me voy a dar una vuelta a Barcelona y, aunque la bossa no sona, dispongo de la mejor compañía para recorrer sus callejuelas y sus bares con olor a sal. En estos momento en que el que passa i el que penso és una mateixa cosa... ¿En qué mejor lugar podría estar?

Grandezas y virtudes de la paella

2004-11-25T13:21:00.000+01:00

Con qué poco se conforma mi aturdida y difusa persona.
Hoy comeré paella, qué bien, qué bien.

Cuando se inventó el tam-tam

2004-11-19T13:07:00.000+01:00

Anteayer acudí a unas conferencias organizadas por la oficina española del W3C cuyo contenido me resultó interesante y de provecho para mi actividad profesional.
Pero escribo esto no para emborronaros la cabeza con datos técnicos que no vienen al caso, si no para compartir con vosotros una lección humana que recibí allí.
Al rato de comenzar las ponencias, entró en la sala una chica ciega acompañada por su perro. Se sentó muy cerca de nosotros y pude observar cómo extraía un ordenador portátil, lo iniciaba y operaba con él.
Después del descanso, se reaundaron las conferencias. Según el programa, esperábamos a una persona de Fundosa Teleservicios para hablarnos de Accesibilidad Web para personas con discapacidades. La chica ciega, entonces, se levantó, subió al estrado, enchufó su equipo portátil, se acopló unos auriculares, inició una presentación en pantalla y comenzó su intervención mientras su perro se acurrucaba bajo la mesa.
De su conferencia, que versaba sobre el riesgo de que determinados colectivos se queden aislados del resto del mundo mientras ven (u oyen) pasar el tren de las Nuevas Tecnologías y qué hacer para evitarlo, os transcribo estas dos frases:

Cuando se inventó el tam-tam, es obvio que no se contó con las personas sordas. Cuando se inventaron las señales de humo, es obvio que no se contó con las personas con deficiencias visuales.

No dejemos que nuestros nietos, cuando echen la vista atrás, puedan decir: Es obvio que cuando Internet se inventó, no se contó con las personas ciegas, ni con las sordas, ni con las que tienen deficiencias motrices, ni con los ancianos, ni con los disminuídos psíquicos, ni con los que no tienen un poder adquisitivo que les permita tener los dispositivos más novedosos.

Escribamos pues el código de nuestras páginas pensando en todos.

Web Accessibility Initiative (WAI)

Pocas ganas de

2004-11-15T13:01:00.000+01:00

Hoy he llegado a la oficina con pocas ganas de.
Al rato ha llegado B. y me ha comentado que él ya no se ocupa de por orden de, que para la cuestión de hable de con A. Me ha preguntado también sobre y yo le he contestado que, uf, con el lío que hemos tenido con no hemos podido comenzar con. A ver si pudiera ser que el miércoles podamos presentar tal.
Como me aburro porque tengo pocas ganas de, miro en la intratet el menú que se nos ofrece hoy en el comedor.
Otra vez ensalada de y patatas con.

Volver atrás

2004-11-12T13:36:00.000+01:00

"En la puerta del jardín con la corredoira, la doncella Juana se dejaba cortejar, en silencio, por el mozo Simeón, el del molino. Cuando regresaba a casa la doncella Juana tenía que sacudirse las níveas huellas de su acariciador galán.
- Traes harina por todas partes - le dijo un día la doncella Marta, que siempre andaba metiendo en todo -, ¿por qué no le dices a tu novio que se lave las manos?
La doncella Juana se echó a llorar.
- ¿No respondes?
Desde la cuadra, Filoteo, a veces, cuando no tenía nada que hacer, que era casi siempre, apedreaba a la pareja con peras y ciruelas. La doncella Juana y el molinero Simeón no decían esta boca es mía; si protestaban era peor porque Filoteo, entonces, cambiaba la munición y los apedreaba con tibios y recién nacidos cagajones que surcaban los aires que era un primor."

Camilo José Cela, La rosa.

A veces, saltar hacia adelante como un intrépido saltimbanqui, creyéndose uno que surca los aires para avanzar en la cuerda finísima de la vida, es en realidad lo contrario. Cuando al fin se posan los pies en la tierra, uno se da cuenta que no está más adelante sino más atrás, inmerso en palabras, olores, colores y recuerdos de tiempos idos. Pasado, presente y, quizá, futuro, son materiales porosos sin un linde rotundo, que se entremezclan y se traspasan al margen de nuestra voluntad. Eso, más o menos, es lo que me induce a pensar la espléndida y vital novelita de Cela que ahora estoy leyendo y de la cual os transcribo un pequeño fragmento más arriba.
A veces, para culminar, para alcanzar, para dar un paso más allá, es condición sine qua non volver primero a las raíces más profundas.

Computer love

2004-11-10T10:58:00.000+01:00

Ich bin allein, mal wieder ganz allein
Stahr auf dem Fernsehschirm, stahr auf dem Fernsehschirm
Auf Heute noch nichts zu tun, auf Heute noch nichts zu tun
Ich brauch ein Rendez-vous, ich brauch ein Rendez-vous

Ich wähl die Nummer, ich wähl die Nummer
Rufe Bildschirmtext, rufe Bildschirmtext
Auf Heute noch nichts zu tun, auf Heute noch nichts zu tun
Ich brauch ein Rendez-vous, ich brauch ein Rendez-vous

Kraftwerk, Computer Liebe.

He descubierto que las máquinas no me quieren porque era un infiel y un descreído, un pagano inmerso en la necedad de la condición humana, abocada sin remedio a la descomposición orgánica. Pero al fin he visto la luz: como a Saulo de su caballo, una descarga provocada por un cortocircuito me tiró de mi silla y una gran luz cegó mi vista. Alabado sea el bit y su profeta Von Neumann. Ahora deberé pagar por mis pecados, pagar por todo un pasado de humanista impenitente, que negaba la superioridad de la máquina sobre el hombre. Ahora, solo ante la pantalla, manejando hipertexto, recibiendo la emanación suprema del flujo de datos, predico ante vosotros la sumisión del ser humano ante la máquina. Hubo un tiempo en que los hombres hacían las máquinas. Hoy las máquinas hacen a los hombres, en el albor de lo que será la última gran etapa de nuestra evolución como especie.

bastante / demasiado

2004-11-04T10:53:00.000+01:00

(aria interrogante en minúsculas para tenor despistado y orquesta somnolienta)

¿cuándo es bastante? ¿cuándo es demasiado? decimos ya he tenido bastante o esto es demasiado, pero... ¿es lo mismo? ¿donde está el linde que separa bastante y demasiado? ¿puede ser bastante en ocasiones demasiado? ¿y a la inversa?
miro hacia el cielo y las gotitas de la lluvia me obligan a cerrar los ojos, ¿ha llovido ya suficiente? ¿llueve demasiado? ¿cuánto es bastante? ¿cuánto es demasiado?
hoy, en el autobús, se ha sentado a mi lado henry miller, maloliente, con manchas de café en su ajada gabardina marrón, hemos hablado de despertadores, de la muerte, de coños, de las calles grasientas e inmundas donde nos refugiamos, de política, de papeles extraviados, de aquel joven estudiante maricón que murió arrollado por el camión de la basura. henry habla demasiado, pero no lo bastante, al final se baja una parada antes que yo, precipitadamente y sin despedirse, y yo miro al otro lado del bus donde una chica inmigrante feucha y escuálida mira una foto de su novio mientras llora. demasiada distancia. o quizá bastante.